着，哪怕做个乞丐，也比现在这样等死强。

远处，东门方向的火光映红了半边天空。风吹过来，带着焦糊味和血腥气。一只惊鸟从宫墙上飞起，扑棱棱掠过屋檐，消失在灰蒙蒙的晨色中。

皇帝仍躺在地上，手还抓着衣角。他的眼睛睁着，却不再聚焦。外面的每一声呐喊，每一次爆炸，都像锤子砸在他心上。他不再是皇帝了，只是一个被困在废墟里的老人，等着最后一块屋顶塌下来。

宫女们不再说话。她们也听到了，那脚步声，越来越近，踏在石板路上，整齐而冷酷。

不是禁军的步伐。

是攻城者的节奏。