来这里的目的只有一个——”

他抬起头，看着封魔塔的方向。

“救人。”

林锋沉默了。

“你知道他们救的是谁吗？”

林锋摇头。

“亲人。”中年人说，“朋友。师长。道侣。”他顿了顿，“孩子。”

林锋的手微微攥紧。

“来过多少批？”他问。

中年人想了想。

“我记不清了。大概——三十七批。”

“三十七批？”

“从我守在这里开始算。”中年人说，“三百年。三十七批人。每一批都死了。”

林锋的呼吸停了一瞬。

“你守了三百年？”

“三百一十二年。”中年人举起那只少了两个手指的手，“这根无名指，是第一批人死的时候丢的。那批人里有个小姑娘，十五六岁，来找她师父。她死的时候抓着我的手不放——我把手指掰断了，才把她埋进土里。”

林锋看着那三根蜷曲的手指，喉咙像被什么堵住了。

“你一直在埋他们？”

“一直在埋。”中年人说，“三十七批人，一百四十三个。全埋在这片荒原下面。”

他指了指脚下的沙土。

“这一片，是第十二批。那一批有七个人，修为最高的是元婴期。走到塔门前五百丈，镇压之力把他们碾碎了。”

他又指了指远处。

“那边，是第二十一批。那批只有一个人。一个老头，炼虚期，走到塔门前一百丈——只差一百丈。死的时候还在往前走。”

林锋顺着他的手指看过去。

灰白色的沙土一望无际，什么都看不出来。但每一寸土地下面，都埋着一个人。

“你为什么不走？”他问。

中年人转过头看着他。

“走？去哪儿？”

“随便哪儿。离开这里。”

中年人沉默了很久。

“我在等人。”他说。

“等谁？”

中年人的目光落在封魔塔的方向。

“等一个人出来。”他说，“三百一十二年前，他进去的时候说——‘等我回来’。”

林锋的喉咙发紧。

“他是谁？”

“我师弟。”中年人说，“也是我唯一的朋友。”

他举起那只少了两个手指的手。

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