“他说等他回来，我们一起喝酒。三百一十二年了，我一直在等。”

林锋低下头，看着脚下的沙土。

沙土下面，埋着一百四十三个死在这里的人。他们都在等——等亲人回来，等朋友回来，等师父回来。

都没等到。

“他叫什么名字？”林锋问。

中年人愣了一下。

“什么？”

“你师弟的名字。”

中年人沉默了很久。

“陈墨。”他说。

林锋的呼吸停了。

陈墨。

那个人——道尊——的五个同伴之一。

用剑的，话很少，跟沈傲霜很像。

“陈墨。”林锋重复了一遍这个名字。

中年人看着他，灰色的眼睛里忽然有了一点光。

“你认识他？”

林锋摇头。“不认识。但我听说过。”

“听说过什么？”

林锋沉默了一瞬，然后说：“听说过他的剑。很快，很冷。但他对朋友很好。”

中年人的眼眶红了。

三百年了，第一次有人跟他说——他师弟对朋友很好。

“他还活着吗？”中年人问。声音在发抖。

林锋看着他，看了很久。

然后他说：“我不知道。”

他没有说实话。

他知道陈墨死了。被那个人亲手杀的。但他说不出口。面对一个等了三百一十二年的人，他说不出“你师弟已经死了”。

中年人低下头。

“也是。”他说，“三百多年了，怎么可能还活着。”

他把那只少了两个手指的手插进沙土里。

“但我还是等。”

林锋从怀里掏出一样东西——是木雕。那套五个小人的最后一个，沈傲霜的那个，抱着剑的小人。

他把它放在中年人面前。

“这个，留给你。”

中年人低头看着那个歪歪扭扭的木雕。

一个小人，抱着剑。刻得很难看，剑是歪的，人是斜的，但能看出来——那是一个剑修。

“谁刻的？”

“我朋友。”林锋说，“一个话很少的女的，用剑的。跟你师弟很像。”

中年人把木雕捡起来，攥在手心。

“谢谢。”他说。

林锋站起来，转身继续走。

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