一些。

平措跑在队伍的最前面，像一只领头的大雁。

不是因为他跑得最快，是因为他故意跑在前面。

他的策略很简单——压速度。

他控制着自己的节奏，不快不慢，刚好够挡住后面的人。

他身后的骑手想超他，他往左偏一点，挡住；

想从右边超，他往右偏一点，又挡住。

有人不耐烦了，喊了一声，他没有理。

他是真的坏。

第二圈，队伍开始拉长了。

有几匹马已经掉队了，喘着粗气，嘴角泛着白沫。

骑手们抽着鞭子，马却跑不动了。

罗桑从内道切到了外道。

他的马跑得很轻松，四蹄舒展，像在草原上散步。

他的目光从多吉身上扫过，又移开，落在平措身上。

他看了平措一眼。

平措秒懂。

亲兄弟不需要说话，他们之间有一种不需要语言的默契。

平措开始减速了。

不是突然的减速，是慢慢的，一点一点的。

像一壶水从沸腾到冷却。

他身后的骑手们等不及了，有人从左边超，有人从右边超。

有人骂了一句脏话，从他身边冲过去。

平措没有拦他们。

罗桑也动了。

他从外道切到了更外面，跑到了队伍的最后面。

他的马还是跑得很轻松。

他前面的骑手们一个个地从他身边超过去。

他没有拦，也没有追。

他只是在等，等一个时机。

多吉的位置在队伍的中段，不前不后，不好不坏。

他的马跑得很稳，步子很匀，呼吸很重，呼哧呼哧的，像一台老旧的鼓风机。

他的手心全是汗，缰绳湿了，滑了，他攥得更紧了。

他的腿在发抖，不是怕，是累。

他的腰很酸，背很疼，大腿内侧被马鞍磨得发红。

每颠一下都像有人在拿刀割他的肉。

他的嘴唇干裂了，血丝从裂口里渗出来。

他舔了一下，咸的。

他的眼睛盯着前方，盯着那棵老松树，盯着那些在风里飘着的哈达。

他知道自己不是技术最好的那个。

他的大哥才是，他的二哥也比他有经验。

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