��灯芯低垂，只剩一丝火苗苟延残喘。

案上水痕干了，血迹也干了，只有那卷残书还摊开着，像一本活过来的经。

他活动了下手腕，关节咯咯作响。

眉心的赤纹早已隐去，可他知道，它没走。

它只是睡着了。

等他下次翻开这书，它就会醒来。

他没合上残卷。

而是把它留在案上，纸页敞开，迎着晨光。

然后自己盘膝坐回地上，闭眼，调息。

体内的气比昨天充盈得多，运行时不再滞涩，哪怕只是静静坐着，也能感觉到一股暖流在经脉里缓缓流淌。

他知道，这才刚开始。

离破关还远。

离报仇更远。

但现在，他至少有了点底气。

不是靠人多势众，也不是靠师父给的玉圭。

是靠自己。

靠这具熬过雪夜、走过千里、扛着仇恨活下来的身子。

他睁开眼，看了眼窗外。

天亮了。

山雾未散，鸟鸣初起。

营地那边应该已经开始做饭了，锅铲声、吆喝声隐隐传来。

可这里，依旧安静。

他低头，看着残卷上那一行行古篆。

手指轻轻抚过纸面，像是在摸一件老朋友的脸。

“再来一遍。”他说。

声音不大，但在寂静的屋里，听得清清楚楚。

他重新蘸水，在桌上临写第一道符。

一笔，一划，一勾，一提。

十遍。

二十遍。

一百遍。

直到手指麻木，直到阳光照满整张案几，直到眉心再次传来一阵熟悉的温热。