��但现在，他愿意试试。

香灰落在线上，没反应。

他闭了眼。

再睁眼时，线头微微颤了一下。

他没笑，只是把铜铃重新挂回腰间，双手结印，继续织。

吴守朴站回窗边，铜镜再次举起。这一次，他没指望照出什么，只是把它当个凭依。他盯着雾，盯着那片黑沉沉的谷口，手指按在镜框上，一下一下，像是在数心跳。

孙孝义往前走了半步。

刀尖离地一寸。

他没看任何人，只盯着那片黑雾。雾还在升，越来越厚，已经遮住了血池的轮廓。他知道里面有什么在等，也知道那东西一出来，就不会再有这种安静。

可现在，还不到时候。

他站着。

林清轩站着。

赵守一坐着，但雷劲未散。

钱守静靠着炉子，手没离开。

周守拙跪着，咒声未停。

吴守朴在高处，镜面映着雾。

没有人下令。

没有人说话。

但他们都知道，这一仗，躲不掉了。

雾爬过了焦土边缘，离药炉只剩三步。赵守一***光一闪，逼退半尺。钱守静把最后一把骨粉撒进炉底，火苗“噗”地腾起，烧了三秒，又矮了下去。

孙孝义把刀换回左手，右手垂下，指尖一滴血落下来，砸在炉沿上，发出“滋”的一声轻响，冒了一缕白烟。

雾停了。

就在药炉前一尺，不再前进。

仿佛它也知，这里还有人没倒。