顾长渊是被痛醒的。

那种痛不像刀割，也不像火烧，而是一种从骨头缝里慢慢渗出来的钝痛，绵密、持久，像是有人在他的骨髓里塞了一把细砂，每动一下都在碾磨。左臂是最严重的——整条手臂像一截枯木，挂在肩膀上，有知觉，却无法使力，连攥拳都做不到。

他没有立刻睁眼。

这是六年来养成的习惯。每次从沉睡中醒来，他都会先确认三件事：自己在哪，周围有没有人，身体还能动几分。

听觉先恢复。耳边有风声，从门缝里钻进来的，带着炊烟和草木的气息。远处隐约传来人声——不是修士的传音，而是凡人的吆喝，粗糙、嘹亮，像是集市上的叫卖。还有鸡鸣声，狗吠声，木车轮碾过泥路的吱呀声。

凡人聚落。

嗅觉紧随其后。药味——很淡，是煎煮过的草药渣散发出的苦涩气息，混在柴火的烟味里。不是灵药，是凡药。还有血腥味——他自己的。那股腥甜已经淡了许多，但依然附着在他的衣衫和皮肤上，像一层洗不掉的泥。

触觉。身下是硬板床，铺着一层薄薄的稻草，稻草上覆着一条粗布褥子，洗得发白，但还算干净。身上盖着一条旧棉被，棉絮结成了硬块，勉强御寒。右手可以活动，五根手指依次弯曲、伸展，确认无误。

他试着调动体内的灵力——

一丝极其微弱的承云真气从丹田中涌出，沿着经脉缓缓流转。那真气比他昏迷前又少了一些，像是溪流枯水期最后的一脉细泉，随时可能断流。经脉的修补也停滞了，碎裂的断面只是被止血散封住，远未愈合，就像用泥巴糊上的堤坝，经不起任何冲击。

引灵一层。

不，比一层还要弱。他此刻的真实战力，恐怕连一个刚入门的引灵期修士都不如。若是有凡人武者来杀他，他连最基础的火弹术都施展不出。

顾长渊终于睁开了眼睛。

入目是一间逼仄的土坯房，四面黄泥墙，头顶是黑漆漆的房梁，挂满了蛛网和灰尘。墙角堆着几捆干柴，一口黑铁锅架在泥砌的灶台上，灶旁的木桌上摆着两只粗瓷碗和半罐草药。窗户是纸糊的，晨光透过窗纸照进来，在地上投下一片昏黄的光斑。

程斩风不在屋里。

顾长渊撑着右手坐起来，这个动作牵动了胸口的伤势，疼得他嘴角抽搐了一下。他低头看了看自己的身体——衣衫已经被换过了，是一件洗得发白的灰布短衫，显然是程斩风从哪里弄来的。左臂用布条缠着，布条下面渗出淡

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