“对。”丁修说。

他把最后那根烟从皱巴巴的烟盒里抽出来，叼在嘴里，点上，慢慢吸了一口。

烟味又苦又潮。

烟头在黑暗里亮了一下，又暗下去。

丁修低头看了一眼手表。

四月二十三日，快过去了。

再过几个小时，就是二十四日。

利希滕贝格会亮起来。

不是天亮，是炮亮。

他把烟掐灭，转身朝楼里压低声音。

“所有人，按位置待着。”

“别睡死，别乱跑，别抢着开第一枪。”

“俄国人真到街口之前，谁都不许先把自己送出去。”

外头的夜更深。

远处的地皮却开始轻轻发颤。

那是履带，是重炮。

也是整个柏林往下沉之前，最后一阵像样的心跳。