那道疤在右手上停了三天。“死亡等死”四个字刻完之后，它像完成了什么任务，安静下来。不痒了，不疼了，不长了。边缘的皮肤从暗红色变成了浅红色，像伤口快要愈合。但它不会愈合。它在等，等我进塔。我知道。从第一次进塔那天起，从左手换到右手那天起，从老祭司说“你是第八任守塔人”那天起，我就知道。我只是不想面对。不想面对那片黑暗，不想面对那七十二具尸体，不想面对那张和我一样的脸。

第三天夜里，我梦到了老祭司。他站在洞口，手里拿着木杖，杖头那只眼睛看着我。他的眼睛不浑浊了，淡灰色的瞳孔很清亮，像刚下过雨的河面。

“林深，你还在等什么？”

“不知道。”

“那道疤在等你。它写完了，等你进去。”

“进去之后呢？”

“你替它。它上来。你在底下等。”

“等多久？”

“不知道。也许八百年，也许更久。也许下一任很快就来了，也许永远不会来。”

他从洞口让开，露出那片黑暗。那片黑暗在梦里是有声音的，呼吸声，很慢，很轻，一下，一下，又一下。

“进去吧。该你了。”

我睁开眼。天还没亮。棚子外面是黑的，雨林是黑的，塔是黑的。星星在头顶，一颗一颗的，很亮，但照不亮地面。我坐起来，把睡袋卷好，防潮垫卷好，塞进背包。木杖靠在柱子上，杖头那只眼睛对着我。我拿起木杖，站起来，往洞口走。

路走熟了。哪棵树根凸起来，哪块石头会绊脚，哪个弯要侧身才能过，闭着眼都能走。但今天不一样。每一步都像是踩在别人走过的脚印上——沈鹤亭的脚印，1956年林深的脚印，徐鹤亭的脚印，还有那个1986年从台湾回来的沈家后人的脚印。他们都走过这条路，都看过这座塔，都站在这片黑暗前面。他们选了进去。我也该选了。不是被逼的，是自己选的。沈鹤亭是自己选的，1956年的林深是自己选的，徐鹤亭是自己选的。我也是。

走到洞口。天还没亮。星星还在头顶，但东边的天已经开始发白了。洞口是黑的，比夜色更黑。它的黑不一样，像能吸收光。我把手电打开，光柱钻进去，没有照亮洞口内部，只是让黑暗更黑了。洞壁上刻满了字，手电光照在上面，那些字像是活了过来——沈鹤亭的，1956年林深的，还有那些不知名的人的。他们来过，刻过，走了。

我把木杖插在洞口旁边的泥地里，杖头那只眼睛对

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