从徐鹤亭的住处出来，我没有直接回家。在马瑙斯的街头走了很久，从老城走到码头，从码头走到河边，从河边走到市场，从市场走到教堂。太阳很烈，晒得人发昏，街上的人很少，都在铺子里躲太阳。只有几个孩子在踢球，光着脚，在滚烫的石板上跑。他们的笑声很大，尖尖的，脆脆的。他们不知道世界上有一座塔，不知道塔里有一具和自己长得一样的尸体，不知道尸体的手上有一道疤。他们不用知道。

那道疤不在了，但它还在徐鹤亭手上。它在动，一伸一缩，像在呼吸。明天我要帮他把这道疤割下来，放在那只眼睛面前。它收回去，一切就结束了。孩子手上那个红点会消失，他不会再做噩梦，不会再被那座塔叫，不会再被那道疤缠。他是自由的。他会翻身了，会坐了，会爬了，会走路了，会叫爸爸了。他不会在马瑙斯，不会在雨林，不会在塔里。他会在任何一个他想在的地方。他可以走得远，不用回来。

回到家，索菲亚在喂孩子。她看到我进来，抬起头，没有说话。孩子吃着奶，眼睛半睁半闭，快要睡着了。他的右手搭在她胳膊上，虎口上的红点比昨天更红了。鲜红色的，像刚渗出来的血。我蹲下来，看着那个红点。它比早上又大了一点，从针尖变成了芝麻。

“林深，你去哪了？”

“去看一个人。”

“谁？”

“徐鹤亭。”

她沉默了一会儿，把孩子换了一个肩膀。奶嘴从孩子嘴里滑出来，他哼了一声，又含住了。

“他还活着？”

“活着。从塔里出来了。”

“他手上的疤呢？”

“还在。从左手换到了右手。”

“那你手上的疤呢？”

“没了。沈鹤亭拿走了。”

“孩子手上的红点呢？”

“还在。它要找的不是我，是沈鹤亭的后代。”

她低下头，看着孩子虎口上那个红点。孩子睡着了，奶嘴从嘴里滑出来，奶顺着嘴角往下淌。她用毛巾擦了一下，没有擦干净，奶干了，留下一道白色的痕迹。那道痕迹在红点旁边，像是一道疤，但不是疤。疤是有痕迹的、会疼的、会痒的、会刻字的。这个不会。

“林深，你明天还要去塔里？”

“去。”

“去做什么？”

“帮徐鹤亭把疤割下来。”

“割下来就结束了？”

“也许。”

她把孩子

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