深！”

“那就不报了？”沈砚反问，“看着三万壮丁去送死？看着海关税银流进洋人的口袋？”

“当然要报。”老魏咧嘴一笑，露出一口黄牙，“但不是这么报。”

他从怀里掏出一张图纸，铺在桌上。那是一张粤海关大楼的结构图。

“洋人最怕什么？”老魏的手指重重地点在图纸的基石上，“不是怕死，是怕没钱。这粤海关，是西洋人吸我们血的针头。只要拔掉这个针头，他们就得疼。”

沈砚看着图纸，心脏狂跳：“你要炸海关？”

“不是炸，是烧。”阿古珞在一旁接话，“烧掉所有的账本、契约、抵押文书。没有这些，他们就拿不到钱，我们也算不清到底欠了多少债。”

沈砚沉默了。

他知道这意味着什么。这意味着他不再是那个只会写文章的翰林，而是一个随时可能粉身碎骨的刺客。

“我自横刀向天笑，去留肝胆两昆仑。”

谭复生的诗在耳边炸响。他想起陈举人被打断的腿，想起周述文死不瞑目的眼睛，想起摄政王在西苑卑躬屈膝的嘴脸。

这世道，不需要温良恭俭让。

这世道，需要一把火。

“什么时候动手？”沈砚问，声音平静得连他自己都害怕。

“三天后。”老魏把那把抬枪扔给沈砚，“你会用这玩意儿吗？”

沈砚接过枪，沉甸甸的，冰冷刺骨。他以前只在翰林院的武备图上见过。

“不会。”沈砚老实回答。

“那就学。”老魏冷哼一声，“反正你也活不过三天了，学不会也得学。”

接下来的三天，是沈砚人生中最黑暗的三天。

他学会了装填火药，学会了瞄准，学会了如何在挨了一刀后还能扣动扳机。

他的手被后坐力震得鲜血淋漓，他的耳朵被枪声震得嗡嗡作响。

那个温润如玉的沈编修，死在了这火药库里。

活下来的，是破盟阁的沈砚。

冬月十八。子夜。粤海关大楼。

大楼里灯火通明，洋人们在里面举办舞会，音乐声传出很远。

沈砚、阿古珞、老魏，三人潜伏在阴影中。

“按计划行事。”老魏打了个手势，“阿古珞放火，沈砚掩护，我断后。”

阿古珞像一只黑猫，悄无声息地翻上屋顶，点燃了浸满火油的绳索，顺着风向，甩进了海关大楼的档案室

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