他以为他会在见到父亲的第一面冲上去，揪住那件洗得发白的中山装领口，问他为什么要假死，为什么不回家，为什么让他和母亲活在“因公殉职”的谎言里二十年。

此刻他站在这里。

看着父亲眼窝里那道二十年前就挖好了、二十年后再也没有填平的枯井。

他什么都没说。

他只是把那两枚令牌放回内袋。

“你为什么在这里？”他问。

楼望江没有回答。

他看着谢依兰。

看着那柄剑。

看着剑鞘上那道二十年没有愈合的豁口。

“你是谢依兰。”他说。

不是问句。

谢依兰点头。

楼望江沉默了一会儿。

“你师叔死前，”他说，“在我怀里。”

谢依兰的肩胛骨轻轻震了一下。

楼望江把目光移开。

他望着正殿废墟深处那一片月光照不到的暗影。

“1989年3月11日晚上，”他说，“我从许又开那里出来，直接来了这里。”

“我知道有人会来杀我。”

“但我必须来。”

他顿了顿。

“因为这里有一个人在等我。”

他看着那片暗影。

“他等了我二十年。”

楼明之顺着他的目光看过去。

暗影里慢慢走出另一个人。

比楼望江年轻一些。

六十出头，鬓角却已全白。

他穿着一件深灰色旧毛衣，肘部打着两块同色补丁。

他走得很慢。

每一步像踩在二十年没有愈合的伤口上。

他在谢依兰面前站定。

低下头。

看着她怀里那柄剑。

“依兰。”他说。

声音像那年深冬，江南落第一场雪，门主夫人把刚出生的女婴抱进他怀里。

他说：夫人，这孩子叫什么？

门主夫人说：你取。

他望着窗外那株野玉兰。

花还没开，枝头结着细小的苞。

他说：叫依兰。

门主夫人说：好。

他把婴儿抱在胸口。

婴儿睁开眼。

那双眼睛真亮。

像夜里的长庚星。

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