万露彻底沉沦的那一夜，现实世界没有星星。

她坐在钟表山顶，手里捏着一枚极小的齿轮。这齿轮不是铁的，也不是铜的，是用她最后一点关于“煎蛋香味”的记忆碾碎后压铸成的。沈砚之告诉她，这是最高级的材料。

“修好了。”万露把齿轮装进那个空壳怀表里。

咔哒。

怀表开始走动。指针不再逆时针，而是疯狂地正转，快得让人眼花缭乱。表蒙子上裂开的细纹里，渗出黑色的粘液，那是死海的水，也是万露的眼泪。

沈砚之站在她身后，满意地点了点头。“很好。它已经连接到现世了。你女儿今晚戴着它，会做一个好梦。”

“什么梦？”万露的声音没有起伏，像一台合成音。

“关于你的梦。”沈砚之笑道，“一个完美的、没有痛苦的、关于母爱的梦。”

万露空洞的眼睛里，映出水面的倒影。

倒影里，女儿睡得很熟。胸针别在婚纱上，放在床头柜。怀表发出的微光，笼罩着女儿的脸。

女儿开始做梦。

梦里，万露没有死。她坐在餐桌前，笑盈盈地看着女儿吃早餐。煎蛋是溏心的，牛奶是温热的。丈夫在旁边看报纸，阳光洒满房间。

“妈妈，你去哪了？”梦里的女儿问。

“妈妈一直在啊。”梦里的万露温柔地回答，“妈妈在看着你呢。”

女儿笑了，安心地扑进万露怀里。

现实里，睡在床上的女儿，眼角滑下一滴泪。嘴角挂着幸福的微笑。

死海里的万露，看着这一幕。

她应该感到欣慰。

可她感觉不到。

她只觉得恶心。

这种用虚假记忆编织的温情，像一块发霉的蛋糕，硬生生塞进喉咙里。她亲手扼杀了真实的自己，换来了女儿的一场美梦。

“这不公平。”万露低声说。

“公平？”沈砚之冷笑，“观测者什么时候讲过公平？我们是时间的清道夫，是故事的修理工。我们负责把那些血淋淋的伤口缝起来，至于缝得好不好看，痛不痛，谁在乎？”

万露站起身。

她走到死海边缘。

海水翻涌，倒映出无数个城市的倒影。其中一个倒影，是丈夫的书房。

丈夫并没有睡。

他坐在书桌前，面前摊开着一本旧日记。

那是万露的日记。

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