春日的风卷着尘土刮了三天三夜，老房子的窗棂吱呀作响，像谁在低声呜咽。

张泊宁在窗边坐了三天，没动过，没吃过，甚至没眨过几次眼。空花盆里的泥土被神血染成深褐，干裂成细碎的块，像他碎裂的魂魄。

残念消散的那刻，他以为自己会痛死。可神血不朽，连死都成了奢望。他只能活着，带着比死亡更沉重的虚无，一寸一寸熬过长日。

第四天清晨，风停了。

他终于动了动僵硬的手指，缓缓低头，看向那只空花盆。泥土里还残留着她最后一缕气息的余温，可那温度正在飞速流逝，像指间沙，抓不住，留不下。

张泊宁忽然想起很多年前，她第一次把这盆栀子递到他手里的样子。

那时候他还在神界，是阿波罗座下最受宠的侍神，金冠束发，眉眼明亮，以为自己拥有全世界的偏爱。她只是神庙里最不起眼的花匠，沉默寡言，总是低着头，打理着满院的栀子花。

那天他被阿波罗罚跪在烈日下，神罚的灼烧感穿透筋骨，他咬着牙不肯求饶。是她偷偷溜过来，把一盆开得正好的栀子放在他身侧，用花影替他挡了大半日光。

“神上，“ 她的声音很轻，像羽毛拂过，“栀子耐晒，能挡一会儿。“

他那时心高气傲，连眼角都没给她一个，只冷冷道：“谁要你多事。“

她没说话，默默退到远处，站在日头底下，陪他一起晒着。

后来他才知道，那盆栀子是她养了三百年的心头好，是她在漫长孤寂的神职里，唯一的慰藉。可她毫不犹豫地搬了过来，只为替他挡一炷香的日光。

三百年的心血，换他一炷香的阴凉。

张泊宁闭上眼，泪水顺着脸颊滑落，砸在干裂的泥土上，砸出小小的湿痕，又很快被风吹干，了无痕迹。

就像她这个人，来过，爱过，付出过，最后什么都没留下。

他伸出手，小心翼翼地捧起一把染血的泥土，贴在胸口。泥土粗糙，硌得心疼，可他不肯松手，仿佛这样就能抓住她最后一点余温。

“你怎么这么傻……“ 他喃喃自语，声音轻得像叹息，“都散了，还护着我做什么……“

回答他的，只有穿堂而过的风。

日子一天天过去，老房子像一座孤岛，被外面的繁华世界隔绝开来。

张泊宁不再种花了。空花盆就那样摆在窗边，泥土干裂，落满灰尘，像一座小小的墓碑。他每天都会用布擦一遍花盆的

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