沈清辞不知道自己走了多久。

脚下的路从乱葬岗的碎石变成了山间的土径，又从土径变成了几乎看不出痕迹的荒草丛。晨雾散尽了，阳光透过稀疏的树冠落下来，在地面上投下斑驳的光影。他踩着自己的影子，一步一步往前挪。

每走一步，丹田处就传来一阵撕裂般的疼痛。那种疼痛不像外伤那样有一个明确的位置，而是像无数根细针从身体最深处往外扎，每一根针都扎在一根断掉的筋脉上。他的额头上全是冷汗，后背的衣服已经被汗水浸透，黏糊糊地贴在皮肤上。

但他不敢停。

他不知道那些人会不会追上来。不知道柳啸天会不会忽然出现在身后，像碾死一只蚂蚁一样碾死他。他只知道，离那座还在冒黑烟的城越远，活下来的机会就越大。

太阳从东边升到了头顶，又从头顶滑向西边。

沈清辞一直在走。

他没有吃东西，没有喝水。嘴唇干裂出了血，嗓子像是被砂纸打磨过，每吞咽一次都像在吞碎玻璃。胃里翻涌着酸水，但什么都吐不出来——从昨夜到现在，他什么都没吃。

他已经感觉不到饿了。

身体在以一种奇怪的方式运转着——所有的感知都在变得迟钝，疼痛变得遥远而模糊，像是隔了一层厚厚的棉花。他知道这是不对的，这是身体在崩溃边缘发出的最后信号。但他停不下来。或者说，他不敢停下来。

只要一停下，脑子里就会涌进那些画面。

父亲张开双臂钉在门板上的样子。母亲低垂的头和断裂的白玉簪。祖父长剑落地的清响。沈清鸿握着刀的手在颤抖，眼泪砸在刀背上，砸在他衣服上。

还有那句——“对不起，辞哥儿。”

沈清辞猛地咬住嘴唇，强迫自己不去想。

往前走。只要还在往前走，就不用想。

日头偏西的时候，他走到了一个山谷里。两边的山不算高，但很陡，山坡上长满了半人高的茅草，风一吹就哗哗地响。谷底有一条小溪，溪水不深，能看见底下的鹅卵石和游动的小鱼。

沈清辞在小溪边停下脚步。

他看着溪水，看了很久。水面上倒映着一个他几乎认不出的自己——头发散乱，脸上全是灰黑的烟灰和干涸的血迹，眼眶深陷，嘴唇干裂，衣服上破了十几个洞，露出里面青紫的伤痕。

这是谁？

这不是沈清辞。沈清辞每天清晨在后院的老槐树下练剑，母亲会端来桂花糕，祖父会站在

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