沈清辞心中一动，继续练习，试图把那一瞬拉长。但拉长之后，身体就开始不稳，重心偏移，差点摔倒。他调整呼吸，放慢速度，不再追求拉长那一瞬，而是追求让那一瞬变得更自然。不是为了悬停而悬停，而是让悬停成为脚步的一部分，像呼吸一样自然，不需要去想，不需要去控制。

太阳偏西的时候，他终于在空地上走了完整的一趟，没有摔，没有停，从头走到尾，每一步都带着那种“不确定”的模糊感。他停下来，大口大口地喘气，腿抖得几乎站不住，但嘴角不自觉地弯了一下。不是笑，是一种比笑更淡的、像是终于松了一口气的表情。

他走回破庙，在石阶上坐下，掏出那半块干粮啃。干粮只剩最后一口了，他含在嘴里，慢慢地嚼，让唾沫把它泡软，一点一点地咽下去。吃完干粮，他靠着门框，看着天边的云。云很薄，被夕阳染成了淡金色，一缕一缕的，像是有人用画笔在天上随意抹了几笔。他看着那些云，想起祖父说的话——云在青天，水在瓶。他以前觉得这句话很美，现在觉得这句话很重。云在天上飘，是因为它轻。它为什么轻？因为它什么都没有。没有牵挂，没有仇恨，没有放不下的东西。沈清辞有。他有很多。多到他的身体像灌了铅，每一步都沉重得抬不起来。

但他还在走。

太阳落山了，老鬼没有回来。沈清辞坐在石阶上等，从黄昏等到天黑，从天黑等到月亮升起来。破庙外面的虫鸣一阵一阵的，像是有人在很远的地方拉二胡，断断续续的，听得人心烦。他站起来，在破庙门口走了几个来回，又坐下。老鬼说过傍晚回来，现在月亮都升到半空了，他还没回来。沈清辞心里开始不安。不是那种强烈的、让人心跳加速的恐惧，而是一种隐隐的、像蚂蚁爬在心上的焦躁。老鬼虽然佝偻咳嗽，看起来弱不禁风，但沈清辞知道他没那么容易出事。一个会浮云步、会易容术、能一眼看穿别人筋脉伤势的人，怎么可能那么容易出事？但万一呢？万一遇到了柳啸天的人？万一遇到了比柳啸天更厉害的人？万一……

他站起来，把乌兹短剑别在腰间，戴上斗笠，走出了破庙。

他不知道老鬼去了哪里，但他知道老鬼每次“转转”都是往寒山寺的方向走。他沿着昨天走过的路，穿过田野，穿过林子，走向那条通往苏州城的大路。月亮很亮，把路面照得发白，两边的庄稼地在月光下像一片片深浅不一的灰色绒毯。沈清辞走得很快，但不是跑。浮云步的底子让他的脚步很轻，踩在土路上几乎没有声音。他低着头，斗笠的阴影遮住了他的

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