“想啥？“

“想那笔留着没动的钱。“陶爱民的声音很平，像在说别人的事，“头一年，想得少；第三年，想得多；第五年，就想成了'本来就该是我的'。等我回过神，那笔钱已经不是钱了，是个比我还大的念头，天天在耳边说，再拿一点，再拿一点。舅，我不是怕钱，我是怕那个念头——它一长腿，人就追不上了。“

他见过那念头怎么爬。先是一闪，“就这一回“；后是“大家都这样“；最后是“该我的“。三步，快的一两年，慢的七八年，可从没有停在原地的。镇东头老周，起头不过替人写了张条子，收了条烟，十年后蹲了号子，临进去前还跟人说“我那是为公家“。那“为公家“三个字，就是第五步爬出来的——等他觉得自己“该的“，早没人拦得住了。老周那张脸，他这辈子忘不了，那是他照过的一面镜子。

舅舅听不懂。他这辈子穷惯了，没钱的时候想钱，有钱的时候数钱，从没想过“有钱了还要防着钱“。可他看外甥的眼神，知道那不是矫情，是隔着什么他够不着的东西，得出来的结论。就像灶膛边上那点火星，你不踩，它就顺着柴禾爬，等你看清了，整间屋子都着了。老人说不出那层意思，只觉得面前这个后生，忽然比他高了半头，不是岁数，是那种……稳。是清醒的怕——知道自己会往哪儿摔，所以提前把坑填了。

“你这脑子，“他嘀咕，把灭了的烟在指间转了转，没点，“比我想得远。“

“不远。“陶爱民说，“是看明白了的人，不敢在自己身上赌。“

老人咂了咂嘴，想再劝，话到嘴边又咽了回去。他忽然想起外甥小时候，摔了跤从不先哭，先低头看路哪儿不平——那股子劲，原是一直在的，只是如今沉了，落了地。

这话舅舅听来是句实话，可外甥眼里有种他这辈子没见过的东西。老人沉默了半晌，把灭了的烟搁在桌角。他忽然觉得，外甥要散的那三百六十万，其实早就不全是钱了——那是他给自己垒的一道墙，墙里墙外，是两个人。一边是当年那个肯为一户娃的书蹲半夜的后生，一边是将来可能坐在某个位子上、把“再拿一点“说成“规矩“的官。这堵墙，把他想护住的那个人，隔在了干净的那边。老人没再追问——他隐约觉出，外甥那层“够不着的东西“，是连他自己都不肯多碰的，再问，便是逼人揭伤疤。老人这辈子没读过几本书，却认得什么是“护犊子“——外甥这是在拿墙，护住自己里头那个人。外甥没说那层东西到底是什么，老人也不追问——有些重

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