��字迹模糊，但沈砚还是认出来了——一个"陆"字。

"你的？"沈砚问。

"我的。"陆舟说。

他弯腰，把那台碎掉的摄像机，从隔层里拿出来。机身在他手里，冷硬，沉甸甸的。他拂掉上面的灰，露出标签。标签上，"陆"字下面，还有一行小字，是台里的设备编号。

"你去年丢的那台？"

"嗯。"

"你说你把它支在走廊拐角。"

"嗯。"

"它现在，在手术室的柜子里。"沈砚说，"而且，柜门是开着的。"

陆舟没有回答。他抱着那台碎掉的摄像机，低着头，看着那台机器，很久没有说话。沈砚忽然觉得，陆舟的侧脸，在灯光下，有一种说不出的东西。不是悲伤，不是愤怒。是某种很深的、很安静的注视。

"陆舟。"沈砚说，"你那年，到底丢在哪儿了？"

陆舟没有抬头。他抱着那台摄像机，声音很轻："我说了，走廊拐角。"

"可它在柜子里。"

"柜子门开着。"陆舟说，"可能是谁，把它捡起来，放进柜子的。"

"谁？"

"不知道。"

沈砚没有再问。"走吧。"陆舟说。他把摄像机放回柜子里，转身，往门口走。"该看的，都看完了。"

沈砚跟在他身后，走出手术室。他最后回头，看了一眼那张台子。白布被他掀开，还堆在台沿上。他犹豫了一下，没有动。他转身，走出门。

楼道里，还是那么黑。手电的光柱在前方铺开，照见斑驳的墙壁，照见那些紧闭的门。陆舟走在前面，脚步很快。沈砚跟在后面，走了几步，忽然停下来。

"陆舟。"他说。

"嗯？"

"我们来的时候，走了多久？"

"十分钟。"陆舟说，"从大门到手术室。"

"对。"沈砚说，"可我现在觉得，我们已经走了很久了。"

陆舟停下脚步。他站在楼道里，手电的光柱照着前方。沈砚走上前，走到他身边。两个人并肩站着，看着前方那条楼道——一模一样的斑驳墙壁，一模一样的紧闭的门，一模一样的、通向黑暗深处的走廊。

"你认识路吗？"沈砚问。

"认识。"陆舟说，"大门在右边。拐两个弯。"

"那走吧。"

他们继续走。陆舟在第一个拐角右转，在第二个

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