说，"它跟着你。你走，它走。你停，它停。"

沈砚站在原地，听着长廊深处那片黑暗。他慢慢地，偏了一下头，用眼角的余光，往身后瞥了一眼。

长廊的地板上，他身后三步远的地方，有一双脚印。湿的。赤脚的。像有人刚刚从那里走过，留下了一串水痕。脚印很清晰，边缘泛着水光，像是刚刚踩上去的。

没有脚。没有腿。没有身体。只有一双脚印，印在木板上，静静地，跟在他身后。

沈砚的血液，凉透了。

"陆舟。"他说，"你看见了吗？"

"看见了。"陆舟说，"脚印。"

"只有脚印。"

"嗯。"陆舟说，"只有脚印。"

沈砚没有动。他站在那里，看着那双脚印，看着它踩在木板上，离他三步远。他知道，它没有脚。它只是一串脚印。可它跟着他。他走，它走。他停，它停。它像一张贴在他背上的纸，撕不掉，甩不开。

他试着，往左边，横着挪了一步。

身后的地板上，那双脚印，跟着他，往左，挪了一步。

他再往右，挪了一步。

脚印，又跟着他，往右，挪了一步。

沈砚的血液，凉透了。它不是踩在固定的位置上等他过去。它是活的。它盯着他。他往哪儿走，它就往哪儿跟。他停下，它就停下。他动，它就动。它像他身后的影子，比影子，更紧。

"陆舟。"他说，"它在跟我。"

"我知道。"

"它不是跟着我们。它是跟着我。"

陆舟没有说话。他站在沈砚身后，手电的光柱，落在那双脚印上。过了很久，他才说："它在等你。"

"等我什么？"

"等你回头。"

"它要我看什么？"

"不知道。"陆舟说，"但有些东西，你越不回头，它越要你看。"

沈砚站在原地，握着冰冷的手电。他知道陆舟说得对。这串脚印，跟了他一路，保持三步的距离，不近，不远。它不急。它有的是时间。它在等他，什么时候，忍不住，回头看一眼。

"走。"他说，"别停。一停，它就更近。"

他继续往前走。脚步声在长廊里回荡，空洞，沉闷。身后那双脚印，跟着他，保持三步的距离。他走过一根根木柱，走过一截截朽烂的帘布。帘布拂过他的肩膀，湿冷，带着一股陈年的霉味。

他走到

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