韩冬回了一个字：知道。

手机忽然又响了。

屏幕上，跳着师父的号码。

陆远的心跳漏了一拍。他接起来，没说话。对面沉默了两秒，一个沙哑的声音：

「药王阁。子时。你师父在。」

「你是谁？我师父呢——」

电话挂了。

他回拨。您拨打的电话已关机。

陆远攥着手机，站在空荡荡的药房里。昨晚那条短信，是师父的口吻：别动，等我。今晚这个声音，是别人的。

同一个号码。师父的手机，到底在谁手里？

子时。夜色里，那栋两层木楼，黑黢黢地蹲在街尾。

门楣上的匾没了，留着一道浅印。门上的封条被人撕了，半截还挂在门框上，风一吹，哗啦响。

门虚掩着。里面亮着一盏灯。

陆远推门前，停了一下。堂屋里的药架空空荡荡，落满灰，一格一格，像一排空眼窝。他想起医院药房里那排老药柜。那些抽屉拉开的时候，是有呼吸的。

这里的架子，已经死了二十年。

他推开门。灯在堂屋正中的八仙桌上，桌上放着一壶茶，两只杯子。桌后坐着一个人。

五十来岁，灰扑扑的夹克，头发乱糟糟的，像赶了很久的路。他抬眼看陆远，眼神很平静。

陆远看了一眼他搁在桌上的手。

干干净净。指甲剪得齐齐整整。一个茧子都没有。

跟冯老顺说的那个伙计，一模一样。

他的茶杯是白瓷的，杯沿干干净净，搁在桌上，像摆了一辈子。

「来了。」那人说，「坐。」

陆远没坐：「我师父呢？」

「他让我先问你一句。」那人说，「你十岁那年，那碗姜汤，是谁递到你手上的？」

陆远愣住了。

十岁，腊月二十三。父亲带他买年货，路过南巷口。有人递给他一碗姜汤，甜的，热乎的。他抬头。

他记不清那张脸。

「我记不清了。」

「记不清？」那人轻轻摇头，「可惜了。你师父说，你要是记得，这账，当场就能清。」

「你到底是——」

门外响起脚步声。门被推开，张承业站在门口，大衣上沾着夜露，笑容一丝不苟。

「子时了。」他走进来，看见那人，脚步顿了一下，「你就是那只手？」

那

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