我柜子里，自己拿！”

喊完，他回屋，把那件中山装，挂回了钉子上。

“行。”老头说，“明天不去了。”

“不过小杰——”他转过身，浑浊的眼睛里，有惊，有疑，还有一点炜杰两辈子都没见过的东西，像害怕，又像骄傲：

“你今晚把你知道的，全告诉我。”

“一个字，都不许漏。”

——

窗外，暮色四合。

而在一百多里外的县城，周家小楼的灯亮着。一个尖嘴猴腮的师爷模样的人，正低声向主位上的中年人回话：

“周老板，都安排好了。明天只要炜守拙上了山，看了那块地——后面的事，就都在咱们的局里了。”

中年人“嗯”了一声，把玩着手里两个核桃。

“他要是不来呢？”

“不来？”师爷笑了，“周老板，五百块，庄稼汉两年的嚼谷。这世上，就没有钱请不动的风水先生。”

灯下，中年人抬起脸。

三十八岁的周鸿燊，还很年轻，眼睛里还没有古井，只有野心，烧得正旺。

——

同一个时辰，炜家小院。

炜杰帮着爸收拾碗筷，一抬头，浑身的汗毛忽然竖了起来。

院门口的老槐树下，站着一个人。

灰布衫，低着头，浑身湿淋淋的，水顺着裤脚往下淌，在干土地上洇出一小片深色。七月的天，那人白得像泡了三天的纸。

炜守拙从他身边走过，径直进了屋，什么都没看见。

那人缓缓抬起头，望着炜杰，嘴唇动了动。

没有声音。但炜杰看懂了那个口型。

两个字。

——救我。