"什么物件？"他放下锉刀，语气平淡。

"一封信。"陈默说，"信主人说了，两片绢对得上印，掌柜的自然认得。"

他把木匣里那片绢布也取出来，与方胜绢并排放着。两片绢在光线里一对——方胜绢折痕深处那道暗红的印，与绢布边缘残着的那半个"炼"字，严丝合缝地咬合在一起。

黑脸汉子的瞳孔，几不可察地一缩。

他沉默了很久，才伸手，把两片绢一并收进柜台底下。再开口时，声音比方才低了几分："信呢？"

陈默把方胜绢递过去。

孙掌柜接过方胜绢，也不避人，当着他的面拆开。绢上只有寥寥几行字，小楷，笔锋沉稳。他看完，没说话，把绢在掌心里攥了半晌，才问："他……还活着？"

"活着。"陈默答，"就是被锁着。"

孙掌柜点了点头，像是早就料到，又像是不愿听。他把绢仔细叠好，贴着胸口收进衣襟里，然后从柜台后拖出一只落满灰的旧木箱，撬开箱盖，取出一样东西，放在柜台上。他做这些时，动作很慢，粗粝的手指抚过匣面，像抚过三十年的旧账，末了才收回手："他信的末尾，让我带一句话给你。"

"什么话？"

"熔骨为魂，百年不过一炉火。"孙掌柜盯着他，一字一句，"他说，你若是凡品的骨，就常见到炉火。别怕烫，就怕没火。"

陈默怔了怔。这句话，比那九字口诀更沉，沉得他一时不知道该应什么，只把这句话和着满口铁锈味，默念了两遍，记在了心里。

那只匣子比巴掌略大，浑身漆黑，没有一丝锈，也看不出是什么铁打的。孙掌柜把它推给陈默："他信里说，最后一页的东西，他留了两份。一份烧了，在你骨里；另一份，拓在这只铁匣的夹层里。他托我守了三十年，说等有人拿着两片绢来，就把它交出去，连同后半句法门一起。"

"后半句法门？"陈默皱眉，"火种的，还是册子的？"

"都算。"孙掌柜说，"你回去开匣便知。开匣的法子，他也写在信里了——以骨为炉，以血为薪，以嗑为钥。你听见过那声'嗑'，就能打开它。"

陈默心头一跳，伸手去接铁匣。

指尖堪堪触到铁匣边缘，铺外忽然传来一声马嘶，紧接着是杂沓的脚步声，由远及近，在门口停住了。门帘一挑，三道身影鱼贯而入，当先一人是个中年文士，白面无须，手里摇着一柄折扇，笑吟吟的："哟，铁匠铺子还卖这般好物

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