脚印没有干。

第二天日头升起来，那行小脚印反倒更湿了，湿得发亮。老账房蹲下去，拿炭在第一个脚印旁画了个圈，做个记号。

天亮再看，圈里多了一笔。

是个“出”字。

“山在记账。”老账房说，“头一笔支出，它自己记上了。”

柴可已经在收拾包袱了。包里没什么东西，半块饼，一截绳子。她把绳子系上腰，转身往山门走。

娘拦在她前面。

“你半边是水身。”娘说，“水身走不了旱路。脚印走的是旱路。”

“那我留下。”

“你留下，名就回不来了。”

娘低头看自己剩下的半边肉身，看了很久。然后她走到第二线水退剩的水洼边，把自己泡了进去。

水洼太小，装不下一个整人。肉身那半边开始化，一寸一寸往水里松。

“你干什么。”柴可伸手去捞。

“三十年我用水躲山。”娘的声音很稳，“这回我把水还了，用腿走。”

柴可捞上来一把水。什么都没捞着。

她想喊，没喊出来。三十年。这个女人替她顶了三十年的胎，现在把自己拆了，就为了陪她走一段旱路。

柴可把那把水捧着，倒回水洼里。她盯着水面。

好。下山。追回来。把娘的水也追回来。

阿线那边出了事。

那只带疤的手开始自己写字。一笔一笔，刻在阿线的胳膊上，划开的地方不流血，流墨。阿线咬着牙没动，由着它刻。

老账房凑过去认，脸色变了。

“这不是账。”他说，“是账路图。山有九条水路，人间只见过两条。”

“剩下七条呢。”柴可问。

老账房指着那些墨线：“上一代敲账的手，全知道。”

老账房连夜翻孕账，翻到底。最后一页八个字：

双胎入账，一名一形。

记名的抵命，记形的抵身。三十年前山怀的两个，一个被亲娘拆名保下。另一个，从来没人提过。

老账房的手指停在“形”字上，抖。

“柴可。”他说，“你肚子里走的那个，可能不是山胎。”

柴可还没来得及问，反转先砸下来了。

娘从水洼里直起半边身子，肉身化了一半，声音从水面上飘过来：

“学跳的那个，学的是人。人是怎么来的？是半

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