山门合拢的最后一瞬，柴可拽住了那根线。

拽的姿势不好看。人是扑出去的，膝盖磕在第十一级台阶上，手死死攥着脐带石上那根能动的线，往回拖。

门缝卡住了。剩半寸。

肚脐眼疼。不是拽一下的疼，是有人从她身上往下撕东西的疼。她低头，看见那根线另一头不是连着门。

是连着门里。

“这线牵着的是我的名。”她咬着牙说，“谁拽线，名就往门里滑。门不是要合，是要把我名字收进去。”

老账房捡起地上的白账簿，手抖着翻。翻到一半，抬头。

“松手会怎样？”

“名字归它。”柴可说，“我不松。”

疼得她说不出整句话。可她还是不松。

石阶上的石像出汗了。

三百年的石头，渗出来的不是水。是墨。一滴一滴，从石头脸上滚下来，砸在台阶上。每滴墨落地，烧起一小簇青火。

青火不高，一拃。见风也不灭。

“墨见火就着。”老账房趴在地上看，看了半天，翻账，“我明白了。山收的三百年账，一笔一笔全是干柴。你吞的那个结，”

他停住了。

“是火种。”柴可替他说完。

账填得越满，柴越多。火种已经下肚。山养账主养了三百年，养的不是账主。

养的是柴。

柴可背上的胎形孩子哭了。

不是山的调子。是真婴儿的哭，哭得气都不顺，一顿一顿打嗝。

“你哭什么？”柴可问。

“门里那个，在往门外爬。”孩子哭得上气不接下气，“它烧门。可它连门带人分不清。它爬出来要是被火燎着，”

它没说完。柴可也没问。她心里那本账翻了一页：门里的哥哥，账上没记过的一个。可这孩子，哭得比谁都急。

老账房忽然不翻了。

他盯着账簿某一页，盯了很久，然后把整本账凑到柴可皮肤边上，一寸一寸地对。

“你看这个。”

柴可看。账簿上那行“第一百零八任账主，验讫”，笔迹和她肚皮上的格子纹，一笔不差。

“验讫的是你自己。”老账房说，“你吞结那会儿，山门里有人替你把名过了户。过给你背上的孩子。孩子是新账主。”

“那我算什么？”

“代持。”老账房说，“山最擅长的就是这个。找个活人，替真账

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