样。只是这一次，她没有走太快，他也没有故意落后。两个人的影子在月光下重叠在一起，分不清哪个是哪个。

“沈砚舟。”

“嗯？”

“你那本法律词典还在不在？”

“在家里的书架上。”

“扉页上那两行字还在吗？”

“哪两行？”

她停下脚步，转过身，月光落在她脸上，笑意在眼角绽开。“你说呢？”

沈砚舟没有回答，只是伸手把她被晚风吹乱的碎发别到耳后，动作温柔而克制，像是在修复一页脆得随时会碎的宋版书。

“还在。”他说，“你的字，我怎么敢擦。”

风从法桐树间穿过来，把枝头仅剩的几片叶子吹得簌簌作响。满地雨水被月光照得闪闪发亮，这条他们五年前走了无数次的校道，铺满银杏落叶的老路，如今终于等到了两个人并肩走回它身边。

远处钟楼传来整点报时的钟声，一声，两声，三声。图书馆最后一扇窗也暗了下去。但那盆绿萝还在三楼的窗台上，被月光照得通体透亮。它不用再等谁了。