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“周六我回去。”林微言说，“但只是吃饭。别叫周明宇。”

挂了电话，她坐在工作台前，看着那册清代食谱。正好翻到一页汤谱，写着“百合莲子羹，主清心安神，解郁除烦”。她盯着那行字看了很久，忽然觉得喉咙里堵着什么。

那天晚上沈砚舟来接她下班。他最近每天傍晚都来，也不多说什么，就是在书脊巷口等着，手里有时候拎一袋水果，有时候是一盒她爱吃的桂花糕。巷子窄，车开不进来，他就把车停在巷口那棵老槐树下面，靠着车门等。有时候她加班到很晚，出来时看见他的车灯还亮着，人坐在驾驶座上翻卷宗，旁边的座位上放着一杯已经凉了的奶茶。

今天他拿了一本书。是《花间集》，和他五年前送她的那本同一版本，但明显更旧，封面上的书名都快磨没了。

“潘家园淘的，”他递给她，“同一版。你那本当年被我弄坏了，赔你一本新的。”

林微言接过来翻了翻。纸页发黄，边角卷起，扉页上有一个小小的藏书印，印文是篆书的“沈”字。她愣了一下：“你家的旧书？”

“我爸的。”沈砚舟的声音很平，“他年轻时候买的，后来一直放在我书房。书页里有他当年写的批注，你看看有没有意思。”

林微言翻开一页，果然有铅笔写的批注，字迹潦草，跟沈砚舟的笔迹有七八分像。批注写在这首词旁边：“一九七九年三月，于南京东路旧书店购得，时值微雨，与妻同往，妻爱此词甚。”旁边又补了一句，笔迹更新一些，是沈砚舟的：“我妈去世后，我爸再没翻开过这本书。直到我找到它。”

林微言合上书，抬头看他。暮色里，沈砚舟站在老槐树下，半边脸被路灯照亮，半边脸沉在暗处。他没有看她，目光落在巷子深处那家亮着灯的旧书店上。陈叔正在收摊，把门口摆的旧书一本一本往架子上摞。

“我妈让我周六回家。”林微言说。

“嗯。”

“她提到了你。”

沈砚舟的目光从旧书店收回来，落在她脸上。他没有问“她说什么”，只是看着她，等她自己说。

“她记得五年前的事。她记得我哭了一个月。她记得你没有给过任何解释。”林微言的声音很平，像在念一份别人的病历，“她让我去相亲。跟周明宇。”

沈砚舟沉默了一会儿。然后他说：“我去见她。”

“我妈脾气很犟。”

“我知道。”

“她可能会骂

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