你。”

“应该的。”

林微言看着他。他脸上什么表情都没有，但路灯把他的影子拉得很长，一直延伸到巷子口那棵老槐树底下。那道影子很薄，薄得像是风一吹就要散。

“沈砚舟，”她忽然说，“你不用什么都自己扛。”

他抬起头，看着她。

“五年前你扛了你爸的命。现在你什么都不用扛了。我妈那边，我自己去说。”

沈砚舟看了她很久，然后伸出手，把她手里那本《花间集》翻到最后一页。最后一页的空白处，有一行很小的字，铅笔写的，是沈砚舟的笔迹，但比现在更幼稚一些，像是很多年前写的。

那行字是：“林微言。我要娶她。”

林微言愣住了。这行字被反复涂改过，擦过又写上，纸面都毛了。显然写这行字的人反复犹豫过很多次。

“大二那年写的，”沈砚舟的声音很低，“一直没敢给你看。”

林微言盯着那行字，忽然笑了。笑着笑着，眼眶就红了。她别过头去，假装在看巷子里陈叔收摊，但陈叔早就收完了，正靠在书店门口喝茶，远远地朝这边望了一眼，又低下头去，装作什么都没答看见。

周六上午，林微言回了父母家。

她家在城北老小区，六楼，没电梯。爬到一半就闻到楼道里飘着的排骨香，那是她妈炖汤的味道，从小闻到大，闭着眼都认得。她站在门口深吸一口气，掏出钥匙开了门。

客厅里坐着三个人。她妈坐在沙发上择菜，她爸坐在单人沙发上翻报纸，还有一个人坐在餐桌旁边，正帮着她妈剥豆子，听见门响抬起头来，露出一个温和的笑。

周明宇。

林微言站在门口，手里的包差点掉地上。她妈看了她一眼，眼神里明明白白写着“我叫他来的，怎么了”。她爸把报纸放低半寸，露出两只眼睛，朝她使了个眼色——那意思大概是“别跟你妈犟”。

周明宇站起来，很自然地接过她手里的包：“回来了？阿姨炖了排骨汤，说你最爱喝。”

林微言看着他。他穿着那件洗得很干净的浅蓝色衬衫，袖口卷了两折，手指上还沾着剥豆子的汁水。他笑得温和而坦荡，像这一切都理所当然。他不是在逼她，他是真的觉得这样挺好——周末到她家来，帮她妈剥豆子，陪她爸下棋，等她回家。这就是他想要的生活。安稳、平常、没有波折。

她忽然想起五年前，沈砚舟第一次来她家。那天沈砚舟西装革履，拎了一堆礼物，

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