回复来得很快：“应该的。”

她盯着那三个字看了很久，然后打了一行字：“但她说得不对。你不是没担当。你只是太有担当了。”

发完之后她把手机揣回兜里，没有等回复。走了几步，手机震了一下。她掏出来看，沈砚舟回了一句话：“下周我陪你回去。当面让她骂。”

林微言笑了。她站在小区门口，秋风把她额前的碎发吹起来，阳光落在她的睫毛上，亮晶晶的。她忽然想起陈叔说过的一句话——“书脊巷里修书的人，修的从来不只是书。修的是念想，是牵挂，是那些散了又聚的缘分。”

她以前不信。现在信了。

那天晚上她回到工作室，把沈砚舟送的那本《花间集》摊在工作台上。最后一页那行铅笔字还在，幼稚的笔迹，反复涂改的痕迹。她从工具的路盒里取出一块软橡皮，把那些涂改的痕迹一点一点擦掉，然后拿起铅笔，在那行字的下面，认认真真地写了一行新的。

“我也是。一直。”

写完她把书合上，放回书架。书架上那册清代食谱翻开着，停在“百合莲子羹”那一页。她伸手摸了摸那页纸，纸面温润，像被岁月磨平了棱角的旧时光。

窗外书脊巷灯亮了，昏黄的光从老槐树的枝叶间漏下来，洒在青石板路面上，碎成一片一片的暖。她关了灯，锁上门，踩着那片光往巷口走。巷口的老槐树底下，沈砚舟的车已经停在那里了。车灯没开，但他坐在驾驶座上，低头翻着卷宗，像一尊安静的雕像。

她走过去，敲了敲车窗。他抬起头，把车门打开。

“回家吧。”她说。

沈砚舟看了她一眼，目光里有什么东西轻轻动了一下。他没有问“回哪个家”，只是发动了车子，等她在副驾驶坐好，系好安全带，然后缓缓驶入夜色。

车里很安静。电台放着老歌，一个女声在唱“我能想到最浪漫的事，就是和你一起慢慢变老”。沈砚舟伸手把音量调低，低到几乎听不见。

“你妈炖的汤好喝吗？”他忽然问。

“好喝。”

“下次我去，能不能喝到？”

林微言偏头看他。路灯的光一段一段地从车窗外面掠过去，把他的侧脸照得明明暗暗。她看了很久，然后说：“那得看你表现。”

沈砚舟嘴角弯了一下，很淡，淡得像夜空中最远的那颗星。但他笑了。

车驶过江桥，江风从半开的窗缝里灌进来，带着水汽和城市的灯火味。林微言把

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