“展品里有没有青霜门的东西？”

“有。但标注是‘民间佚名武术流派’，连名字都没写。”

楼明之松开窗帘，转过身来。屋里的昏暗把他的脸切成了明暗两半，亮的那半是疲惫，暗的那半是某种被压了很久、快要压不住的怒火。

“韩秋生昨晚去了展览。”谢依兰从手机里调出一张照片，放大，递到他面前。照片拍的是展厅入口的监控截图，时间显示晚上八点四十二分。画面里韩秋生穿着这件深蓝色的夹克，站在兵器展区前，盯着玻璃柜里一把锈迹斑斑的短剑，表情僵得像一块木头。

“这把剑有什么特别？”楼明之问。

“我问了博物馆的策展人，他说这把剑是许又开亲自提供的展品，申报目录上写的是‘民国时期民间武术器械’。但剑身上刻着一个‘青’字——青霜门的青。”

楼明之把手机还给谢依兰，重新蹲到尸体旁边，掀开白布的一角。韩秋生的脖子上有一道深紫色的勒痕，上吊的典型特征。但他的右手食指上还有一道细小的划痕，像是被刀尖划过，伤口很浅，不足以致命，但血流了不少。他翻开死者的手掌，掌心有一层薄薄的茧，位置在指尖和虎口——不是握锄头的茧，是握刻刀的茧。一个木雕师傅的手。

“上吊自杀的人，不会在临死前先割自己一刀。”他放下死者的手，站起来，语气笃定，“凶手让他刻完了最后一件木雕，然后杀了他。带走那件木雕，是因为上面刻了不该刻的东西。”

“什么东西？”

“青霜门的东西。”楼明之看着书架上那个空位，“韩秋生做了大半辈子木雕，不雕龙不雕凤，专雕神佛。一个只雕神佛的人，为什么要在死前刻一件青霜门的信物？他在给谁留证据？”

谢依兰沉默了片刻，走到窗边，把窗帘拉得更开一些。雨天的天光涌进来，把屋里的阴影冲淡了些，但墙上那面镜框里的老照片反而显得更模糊了。

“万长河十年前车祸，韩秋生今天上吊。三个名字里已经死了两个，许又开怎么还坐得住？”楼明之从口袋里掏出烟盒，抽出一根叼在嘴里，没点。

“因为他知道有人在查他，所以他才来镇江。”谢依兰靠在窗边，双臂交叠，“不是来配合调查的，是来抢跑的。谁先揭开青霜门的真相，谁就掌握了话语权。许又开要把真相捏在自己手里。”

“你觉得他今晚找我去，是想拉拢我？”

“不是拉拢。是布局。”谢依兰的声音忽然变得很轻，但每个

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