角落里还挂着一杆老秤，秤盘上积了厚厚一层灰，像几十年没人碰过。他走过去，伸手擦了擦秤杆，木头底下，露出三个字——药王阁。

他忽然想，这杆秤，当年称过多少药，称过多少人的命？

他收回手，没再动它。

「匾一挂，我就知道是你。」一个声音从台阶下传来。

赵老跑蹲在台阶底下，叼着烟，没点，眯着眼看他：「城南的跑货的，脚比消息快。」

「您这脚，够快的。」陆远说。

「头一拨货，明晚子时，药王阁堂屋。」赵老跑说，「三十七家的货，走药王阁的老路。你接不接？」

「货到哪儿？」陆远问，「这堂屋的架子，死了二十年了。」

「架子死了，货是活的。」赵老跑站起来，拍拍裤子，「你接得住，它就活。」

他走了两步，又回过头，没头没脑地来了一句：「你怀里那包松贝，揣了这么些日子——该用上了。」

「用在哪？」

「货到了，你就知道了。」赵老跑说完，头也不回地走了。

陆远站在原地，摸了摸怀里。松贝还在，油纸包着，贴着心口，温温的。

他锁了药王阁的门，回医院，补了一觉。第二天夜里，轮到他值班。

药房里很静，吊扇嗡嗡地转。小李下班了，只剩他一个人。他在写交接记录，写着写着，忽然停住笔——身后，很轻的一声响。

咔。

他回过头。那口老药柜，最上层的抽屉，自己弹开了一条缝。

陆远没动。他看着那条缝，看了几秒，才走过去。抽屉里，绒布上，平平整整放着一张黄纸，折成四方，像有人特意叠好的。

他拿起纸，展开。瘦金体，一笔一画，认得出来——师祖的字。

纸上四个字：货到，柜归。

陆远站在药柜前，半天没动。货到，柜归。货，明晚就到。柜呢？这柜子，在医院待了多少年，没人说得清。可霍万山说过，这是药王阁的柜。老佛说，药王阁的东西，还没齐——齐了，才算是真开门。

差的那一样，是这口柜。

他捏着纸，纸上那四个字，笔锋收得干净利落。师祖写字，从不拖泥带水。二十年前一把火，二十年后四个字——药王阁的账，从来不写在纸上，写在柜里。

他低头，看那排抽屉。柜要是走了，药房的药，往哪儿搁？这些年，这口柜替他守着多少方子，数不清。

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