早班交完班，小李朝后窗那边努了努嘴。

「陆哥，后窗台上搁着个东西，一早上没人敢动。」

陆远走过去。后窗台上放着个布包，粗蓝布裹着，用麻绳捆了两道。解开，里头是一把药铲。

铜的，铲头巴掌宽，磨得发亮，能照见人影；木柄被手汗浸成了深褐色，柄尾缠着麻绳，绳头烧过，打了个死结。

布包里压着一小张纸，一行字，是关老头的笔迹：灶上的人，上不了柜。这把铲子，交给柜上。

陆远把铲子拿起来，掂了掂。铲头薄，软，刃口没一处卷。

这不是药房里的家伙。这是灶上的家伙。

炒药、炙药、翻药，靠的就是这么一柄软铲，贴着锅底走，起锅要快，翻得才匀。铁刃的铲子硬，锅沿一磕一个口，药也炒不匀。药房里的戥子、铡刀、碾槽，讲的是准；灶上这柄铲子，讲的是手上那点火候。

陆远捏着铲柄，试了试分量。三十年的手汗浸出来的木柄，握在手里是温的，柄尾的麻绳结打得陡，一拉就紧。他想起那天夜里，温守田站在药王阁的柜前，把手拢在袖子里，从头到尾没伸出来。直到陆远按方抓完药，他才伸手接了药包——那双手指节肿亮，指甲是灰的。

灶上的人不上柜，这是行里的老规矩。可他把自己吃饭的家伙送来了。

「谁的？」小李凑过来问。

「温守田的。」

小李张了张嘴：「那个下——」

「那个欠方的。」陆远把话接过去，「下了班我送药王阁去，挂灶间。」

他把铲子重新裹好，放进抽屉最里头，压上一本验收台账，又回头看了一眼——那把铲子搁在本子底下，只露出一截木柄，像一截老木头。

九点出头，徐半仙拎着一兜柿子进了药房。

「霜降的柿子，甜！」他把兜往柜台上一放，「一斤一块二，我买了两斤。润肺，止咳。你要咳嗽，吃这个比吃药强。」

陆远拿起一个，托在手心里看：「柿子性寒。空腹不能吃，脾虚便溏的少吃，不能跟蟹、鱼、酒一块儿吃。您要是拿它当药，一天一个顶天了。」

「当药吃怎么了？」徐半仙不服气，「柿饼炖梨，老方子。」

「柿饼炖梨治的是秋燥干咳，没有痰的那种。」陆远说，「您上月那个咳，痰黏得能拉丝，吃这个正好雪上加霜。您真想用它入药，用的是柿霜——柿子皮上那层白霜刮下来，熬成柿霜饼，清上焦的热，治肺热燥咳

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