“三日之内，两条路。”晋牧说，“一条，顺着火漆的血色逆查，查到下单的，当面退单。”

“另一条？”

“借寿替死。造假死局，骗过交货的日子。”

“替死要什么？”

“一个跟你同一副命里借出来的血。平辈。”

柴可心里沉了一下。验铃那晚，哥哥的原话，一个字不差。

柴进站起来，拍胸脯：“我！我命硬，村东头要饭的见了我都绕道走。”

哥哥默默举手。

“你替什么替。”柴可说，“纸人全烧了，你连身子都没有。”

哥哥把手放下，缩回去一半，看起来受了伤。

晋牧定音：“替死要拿心头血起誓。你们俩的，掺了水。”

乱糟糟一锅粥里，柴进摸着手腕上那圈铃形的印痕，声音低下去半截：“要真论平辈……”

话到这儿，他自己咽了。咽得很熟练，像咽过很多回。

柴可盯着他。三叔知道的事，比他说出来的多。这笔她记下了。

后半夜，她拆了最早收到的那个文定箱。

箱底有夹层。夹层里躺了半支断笔，乌黑的杆，朱砂的笔头褪成了暗色。她一直当是烧给判官的纸扎，没多想。

指尖刚碰到笔杆。

笔在她掌心里自己滚了半圈。

然后笔尖一挑，点上她眉心。一粒火星滴进去的温度。

哥哥炸了：“那是判官的东西！走阴行谁碰谁，”

话被晋牧一只手按着头截断。

柴可没工夫管他们。满手背的账全浮起来了，一百零七笔，从手背一路亮到腕子。笔尖逆着账走，走到头，停在第一笔上。

六岁那年。横死的表哥。她替他画的遗像。

她头一张死人脸。

她的债，不是从出生记的，是从那张画记的。画一笔，记一笔，收一笔利息。这些年她觉得自己手艺见长，原来是利息在长。

笔尖在那笔账上轻轻一压。

账淡了一分。

柴可狂喜上来，正要连销，笔杆骤然烫穿手心。一个声音从笔里透出来，又哑又老，不是晋牧的声音。

“销债不白销。一笔，抽你一样东西。”

她摊开手。指甲盖底下，渗出一小片淤黑。

她端来水缸照。眉心凝出一点朱砂，淡得快看不见。

明白了。灰衣人今晚答应得太快

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