脑子里想的是张锡九觉得咋样。”

吴岭一身冷汗，他确实在想，每一秒都在想。

“你爷爷讲书的时候不想这些，他讲的时候，人在故事里头。台下的人也在故事里头，没有人在外面。”

吴岭的后背出了汗，他想反驳，可反驳什么呢？

张锡九说的每个字都踩在他的软肋上。

他站起来，打开布包，里面是一把醒木。

比吴岭的大一号。

木色发紫，边角磨得圆润了，泛着油光。

他走到台前，把自己的醒木搁在桌上，和吴岭那把并排放着。

一把紫的，一把红的。

两把都旧，旧出了光。

吴岭让座，他坐下，右手搁在醒木上。

那只手瘦，青筋明显，指节比常人粗一圈，是拍了一辈子醒木拍出来的。

拍下去。

一声。

整间茶馆的空气被那一声拍紧了。

范大爷的棋子掉在桌上，都没人去捡。

张锡九拍完醒木没有马上开口。

台下十五个人没有一个在动。

“入冬的成都啊——”

声音不大，不是那种撑着底气喊出来的，是从嗓子底下慢慢淌出来的。

像灶膛里的火，不猛，可暖。

“入冬的成都，巷子里头的霜，你莫踩。你踩了它就化，你不踩，它亮到日头出来。”

“巷口有个铁桶，铁桶里头烤红苕。你从巷子那头走过来，还没看见铁桶呢，先闻见了。焦的，甜的。甜味钻到棉袄领子里头，你低头闻一下领子，还有。”

方脸汉子端着茶碗，忘了喝。

“茶馆门口挂着棉门帘。你一掀，热气扑你一脸。炭火盆在脚底下烤，三花茶端到手里烫。你坐下来，屁股还没坐热呢，旁边老头子就问你了，来了？”

老周头的嘴角微微弯了。

“你说来了，他说坐嘛，你就坐了。”

“堂倌给你端了碗三花，你两只手捧着，十根指头全暖了。茶盖一揭，白汽冲上来。你隔着白汽看对面那个老头子，看不太清，可你晓得他在笑。”

“角落里头有个掏耳朵的。你不叫他，他不来。你叫他，铜钎子三钱重，往你耳朵里一送——”

刘师傅的铜钎子在耳朵上晃了。

“你就不想走了。你闭着眼，脚后跟一下一下轻轻磕着地。他的手稳得很，三十年了

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