她看着他，目光像一页被翻到一半的信，没有急着折页，也没有合上，像是在让那段已经走过太多次的路，重新被目光落定一遍：“你不问我打算怎么做？”他想了想：“等你想说的时候，自然会告诉我。”她沉默了一下，声音轻了一些：“你就不怕，我走的路会连累你？”他说：“我娶你的时候，就已经准备好了。”她低下头，手指轻轻抚过那只旧荷包的边缘，布料已经磨薄了，像一枚被反复翻折的纸页，折痕处已经泛白：“这些年，我一直在等一个人，能接住它，愿意替我把那根线继续织下去。”他伸出手，把荷包接过来，放进了自己的衣袋里：“我会替你织完那根线。”她没有再说话，窗外的风低下去，像一扇门在远处被轻轻合拢。

她侧过头看向窗外，月光把窗棂的影子投在地面上，像一道被拉长的边框。

她说：“这座城里的人，都在等一个机会——等父皇老去，等太子犯错，等某个位置空出来。”她把目光收回来：“我想替自己打开那扇门，不用等别人让它敞着。”他坐在她对面，隔着一盏红烛，烛火投下的光斑笼罩着她的半边脸庞：“你想坐到那个位置上？”她看着他的眼睛：“想。不是为了权力，是为了让那些踩过我母妃的人，知道自己踩了什么。也是为了以后不会再有人，需要像我一样坐在窗前等天亮。”他沉默了一下：“这条路，我会陪你走完。”她看着他，像在确认一枚已经被磨了很久的棋子，边角已经圆润，不再需要重新打磨：“好。”她说完这个字，没有再多说什么，像一个已经把那封信折好、放进信封里的人，不再需要反复打开来核对内容。

红烛还在燃着，烛火在灯罩里跳动着，把两个人的影子投在墙上。他知道她说的那件事，需要很多个夜晚来一一展开。

而她也会坐在他身边，像那页被折好放进信封里的信，不需要反复展开来核对内容。

他只是坐在灯下，像一枚已经落定的棋子，不再需要重新丈量距离。她把手伸过来，他没有松开。

这封信一旦被寄出，就不会再有退回的路径了——而他已经做好了落笔的准备。

红烛燃到了中段，烛泪在铜盘里积了薄薄一层，边缘微微凝固，像正在被缓慢翻动的书页叠压出的一道旧折痕，还没有被完全抚平。

她靠在他肩头，像一件被仔细叠好、放进信封里的物件，用很久以前裁好的纸包着，边角齐整，没有多余的折痕。

窗外的风低了下去，不再绕行廊下，像在等待门被合上。他记得她说的每一句话—

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