追祭大典定在三日后。

广场上的血早已冲净，碎了的祭台青石换成新的，新石色浅，在一片旧灰里格外显眼，像一块缝得平整的补丁。秋祭翻倒的三牲五果撤了，台上只设香案，案上一溜排开三十余块灵位——有这一夜没了的十一位弟子，也有从地宫里带上来的二十三枚纸捻。

纸捻是林砚亲手展开的。每一枚都抚平了，抄录在素纸上，按年份从旧到新排好，压在灵位前。抄到最后一枚时，他手腕酸得提不住笔，换灵豆在识海里念，他写，两个人熬了半宿，谁也没说话。

钟声响过三巡，李清玄一身白衣登台。他左腿还吃不住力，扶着案角站定，断剑搁在案前，剑身上新缠的墨色剑穗是弟子们连夜编的。他没让人代读祭文，自己展开，从头念。

念到今秋的弟子，台下有人压着嗓子哭。念到那些纸捻上的名字时，广场上静了一瞬——王远、陈玉书、赵铭、孙小婵、方成、张启明、刘小蝶、李文远……名字一个接一个，有些名字活着的弟子听都没听过，只在庶务堂发黄的旧账里见过一行墨。香烧过三炷，二十三道名姓才念完。

“这些人，有的入门半年，有的差一步筑基。”李清玄的声音不高，顺着风送遍全场，“宗门旧账写他们‘失踪’‘病故’，一笔勾销。今日当着祖宗、当着八碑，把名字还给他们。青玄宗的弟子，怎么来的，宗门记得；怎么走的，宗门也记得。”

他顿了顿，目光扫过台下黑压压的弟子。

“还有一桩。”他说，“这二十三人，三十年里，他们的月例、口粮、抚恤，账上销得干干净净。宗门欠他们的，不是一个名字——是三十年的香火。自今日起，庶务堂单立一账，逢年节，二十三份香火钱，从我个人的供奉里出，一直出到我死。我死之后，记入宗门常例。”

台下没人说话。风把香灰吹起来，落在新补的青石上，一点一点，白得像雪。

他把祭文在烛火上点了，纸灰打着旋飞起来，飘过新补的青石。

祭台侧边停着一副担架。陈长老半躺在上头，胸口的药布缠了一层又一层，脸色白得发青，说什么也要人把他抬来。他听着那些名字，浑浊的眼睛一直望着地宫的方向，听到末了，挣扎着要起身行礼，被两个弟子死死按住。

“按住我做什么。”老头嘴硬，声音却哑，“二十三笔……我守了四十年阵眼，地底下埋着二十三个人，我一个都没查出来。我这张老脸——”他没说下去，枯瘦的手抓着担架边沿，指节发白，半晌，憋出

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